Apenas até à próxima manhã

Há uma vida lá fora, eu sei que sim. Eu lembro-me que sim quando ouço os ritmos acelerados dos altifalantes que do outro lado do muro se agitam ao fim do dia para a celebração religiosa. Diz quem conhece, que lá fora não gostam de mirones, mas não era isso que eu queria ser. No entanto sigo como me indicam o caminho que não é naturalmente meu para a casa de hóspedes onde jantarei depois de treze horas ocupadas por trabalho, sem sair da fábrica, sem arriscar uma vida.

Sento-me à mesa e olho as caras ao meu redor, também elas ansiosas por outros lugares, mas que parecem não ouvir os ruidos que vêm lá de fora ou pelo menos não serem perturbadas por eles. À volta da mesa comprida cruzam-se conversas tépidas com palavras arrastadas ao redor de eficiências, as novas máquinas, os velhos procedimentos operativos. O cansaço elimina a paciência para aturar mais do que fiz durante todo o dia, e depois do fantástico ananás com que Duba, o cozinheiro, me delicia todas as noites, abandono a mesa. Experimento sentar-me um pouco na sala, mas sou afugentado pelos gritos de mais um qualquer reality show que alguém insiste em ver.

Recolho-me ao meu quarto, para apenas entregar-me à cama. Ainda espreito pelo canto dum olho mal fechado a antologia da poesia portuguesa, mas a esta hora não há alma para a receber.

De manhã faço-me ao caminho entre a casa de hóspedes e a fábrica. É nesses dez minutos de caminho que sinto que mais um dia passou sem que eu vivesse realmente. São esses dez minutos em que todo o peso da frustração cai sobre as rugas expressivas da minha face, e é quase ao chegar à porta do escritório que se formula a questão: "que faço eu aqui?". Mas passada a porta do escritório a agitação da eficiência, as novas máquinas e os velhos procedimentos operativos fazem-me esquecer a busca de resposta até à próxima manhã.